La fascinante nueva versión de Chabrol de Andrey Zvyagintsev

Minotauro puede aludir a un mito griego, estar basado libremente en una película de Claude Chabrol (La esposa infiel), y representan la primera obra del director Andrey Zvyagintsev (El regreso, Leviatán) ha fabricado íntegramente fuera de Rusia. (Rodada en Letonia, es oficialmente una coproducción franco-alemana-Letonia). Pero es tan rusa como podría ser una película. Es tan ruso como el vodka de rábano picante, las marmotas de la estepa del bosque y la palabra toscaun término ruso que connota una profunda melancolía cuyos muchos matices, según Vladimir Nabokov, no se podían captar en inglés, pero que van desde “gran angustia espiritual” hasta “insatisfacción física o metafísica, una sensación de anhelo, una angustia sorda, una miseria acechante, un dolor mental persistente”.

Esta obra rigurosamente bien hecha, pegajosa como un calamar vivo y llena de toska es el comentario más abiertamente crítico de Zvyagintsev sobre el actual malestar político, espiritual y moral de la patria, una denuncia nunca expresada con tantas palabras pero expresada con intrincadas capas de ironía.

Además, tiene el potencial de llegar a un público mucho más amplio que casi cualquiera de los trabajos anteriores de Zvyagintsev. Más dramáticamente conciso que el anterior, el despiadadamente deprimente Sin amory, a pesar de su sensibilidad y referencia profundamente rusas, más accesible que Leviatán, Minotauro mira directamente al monstruo en medio del laberinto: la guerra (oh, lo siento, Rusia la llama una “operación militar especial”) contra Ucrania, que se cree que se cobró la vida de alrededor de 325.000 soldados, con bajas estimadas conservadoramente en la región de 1,2 a 2 millones.

Incluso si ese conflicto ha sido eliminado de las portadas y portadas de los medios de comunicación de todo el mundo, es una entidad inignorable que no puede separarse de cualquier discusión sobre Rusia y esa región, a diferencia de algunas de las muchas otras invasiones y conflictos más pequeños que apenas fueron mencionados en el cine ruso del siglo XXI hecho, ambientado en Rusia o en lengua rusa hasta 2022. En Occidente, las reseñas del director Sergey, nacido en Bielorrusia, radicado en Ucrania y Alemania El drama de Loznitsa de 2018 Donbass (que también se presentó en competencia en Cannes) tenía que contener explicaciones de lo que los invasores militares de Rusia, los “pequeños hombres verdes”, estaban haciendo en la provincia ucraniana del título, un conflicto que pocos fuera de la región estaban siguiendo.

Mucho ha cambiado desde entonces, y eso es dolorosamente cierto para el propio Zvyagintsev, que ahora vive exiliado en Francia. Como ha compartido ampliamente en el período previo a Minotauro’Durante su debut en Cannes, en 2020 sufrió un horrible caso de COVID que lo dejó en coma por un tiempo y luego lo dejó temporalmente incapaz de moverse cuando Rusia invadió Ucrania en febrero de 2022. Minotauro tiene lugar en una ciudad rusa anónima cuando comenzó esa invasión, aunque al principio la operación militar especial es algo que sucede en segundo plano. Una de las primeras veces que vemos al protagonista de la película, el director ejecutivo de la compañía naviera Gleb Morozov (Dmitriy Mazurov), en el trabajo, le hace un gesto en voz baja a su colega, la jefa de recursos humanos Natasha (Varvara Zmykova), para que deje de leer el informe de noticias que está viendo en su computadora portátil y que muestra el bombardeo de las ciudades ucranianas.

Más tarde, el alcalde de la ciudad (Vladimir Friedman) le ordenará que presente los nombres de 14 hombres de su fuerza laboral para enviarlos a los “reclutadores” militares, personas que serán enviadas directamente al frente sin apenas equipo o protección adecuada, un punto que, si esto se mencionara en una película hecha en Rusia, podría terminar haciendo que los realizadores fueran arrestados. Zvyagintsev y su equipo (se ha reunido con muchos de sus colaboradores clave habituales, incluido el director de fotografía Mikhail Krichman, los diseñadores de producción Masha Slavina y Andrey Ponkratov, y los compositores Evgeni y Sasha Galperine, todos los cuales ahora viven en el extranjero) nunca han sido tan abiertamente críticos con el régimen de Vladimir Putin, y uno teme por su seguridad después de esto.

Una vez más, todo lo que tenga que ver con la guerra parece al principio parte del trasfondo de la historia, aunque ese trasfondo poco a poco comienza a surgir a medida que avanza la historia, con mensajes e incluso personajes que aparecen en carteles propagandísticos que ofrecen dinero para que los voluntarios luchen o celebran a los “héroes” caídos en un ruso que suena muy soviético. Aquí nada es aleatorio o accidental, ni siquiera las figuras de fondo que vemos en la calle con extremidades amputadas o en sillas de ruedas, supervivientes quizás de los conflictos de Chechenia, Georgia o Donbass.

La mente de Gleb está ocupada por un conflicto mucho más cercano a casa, entre él y su esposa Galina (Iris Lebedeva), quien se ha distraído notablemente, sonriendo ante los mensajes en su teléfono celular, supuestamente yendo a la peluquería de la ciudad solo para regresar con una cofia muy parecida a la de cuando fue. (Viven en una casa lujosa y moderna con acres de ventanas altas, similar a la elegante casa de Zvyagintsev. elenaen las afueras rurales de la ciudad.)

Mientras Galina atiende diligentemente sus deberes como esposa y madre (ella y Gleb tienen un hijo adolescente llamado Seryosha (Boris Kudrin)), Gleb puede sentir que algo está pasando. Pide a su jefe de seguridad Nikolai (Mikhail Samodakhov) que haga una pequeña investigación privada y pronto aparece evidencia de que ella se está acostando con un fotógrafo que vive en un departamento en el lado tramposo de la ciudad, en una urbanización social en ruinas. Es el tipo de vecindario donde, a pesar de que hay cientos de unidades que dan a un terreno desaliñado y común, nunca hay nadie en sus balcones, excepto algún fumador ocasional. Esta falta de curiosidad entre vecinos hace que sea notablemente fácil para la gente enfrentarse a un tipo de muerte muy ruso: por defenestración o caída desde lugares altos.

Es posible que esta revisión ya haya revelado demasiado, pero los lugares altos y las caídas en picado son detalles importantes en esta historia. Las fotografías también ocupan un lugar destacado, especialmente aquellas que capturan personajes que conocemos pero que aparecen en las imágenes a una edad mucho más temprana o transfigurados por momentos de alegría o abandono erótico. Las instantáneas se convierten en tótems de la felicidad perdida, así como en pistas que exponen la verdad. El guión, acreditado al nuevo colaborador Simon Lyashenko y Zvyagintsev y adaptado libremente del thriller de Chabrol de 1969, no desperdicia nada, ni siquiera un comentario descartable en una cena en un restaurante a la que asisten Gleb y Galina sobre la última vez que Gleb limpió su propia casa. Igualmente económica y granularmente detallada es una secuencia de 20 minutos a mitad de la película que es espantosa, cómica y crucial para la propulsión de la historia.

En cierto modo, parece como si el exilio y un roce con la muerte hubieran liberado o refinado las habilidades cinematográficas de Zvyagintsev. Si bien dura 141 minutos, nunca se siente prolongado o hinchado, lo que, con toda honestidad, se podría haber dicho sobre algunos de los trabajos anteriores y menores del director, como El destierro o Sin amor. Esta es también la primera adaptación de Zvyagintsev de material preexistente, pero la reelaboración se siente más como un virtuoso del jazz cubriendo la melodía de otro artista, modificando el ritmo, cambiando la clave y encontrando en la melodía un conjunto completamente nuevo de sentimientos.

Para Toska – Minotauro explora tantos matices de tristeza, desde la devastación de la pérdida, hasta la impotencia frente a la autoridad estatal (una brillante escena casi final en la que salen soldados), hasta la sensación premonitoria, en un avión muy por encima de esponjosas nubes fotogénicas, de que las cosas, por muy malas que parezcan ahora, están a punto de empeorar aún más de lo que creía posible.